Это не я, это кто-то за меня.
Сергей. Не тот, что с работы. Познакомились в метро. Я читала книгу, он подсел ко мне и заговорил. Пригласила его на открытие нашей выставки.
Когда сегодня я зашла в зал, заговорила с Яной, он обернулся.
Он пришел.
Улыбнулся мне. И это было приятно, такой примечательный кадр, словно все вокруг на миг замерло, чтобы он так ненавязчиво обернулся для меня в этом полумраке, со своим рюкзаком и расслабленной позой. И взглядом.
Странно. Я не чувствую его чужим. Это плохо. Он взял меня за руку.
Он взял меня_за _руку... После того, что я написала здесь утром. У него теплые руки.
Не знаю, вероятно наши завтра будут задавать мне вопросы, наверняка приняли его за моего парня. Мы общались так, словно между нами нет преграды чужести. Ее будто бы и вправду не было.
Мы недолго погуляли, забрели к Булгакову. Там было огромное старинное зеркало, в котором мы вдвоем отразились.
Оказалось, он живет в той же стороне, что и я, только чуть дальше.
Чем-то напомнил мне моего бывшего.
Похоже, ей он понравился. Он был ей приятен и в этом кроется опасность для меня. Ею движет инстинкт.
Это не я, это кто-то за меня.